Pauvre mec !

Écrit par Plume Légère

Lundi, 18 Janvier 2010 19:41

C'était le matin.
La maisonnée commençait tout juste à s'éveiller :
Elle devinait sa mère dans la cuisine,
Le père à ses côtés ;
Dans la chambre mitoyenne,
Les frères sommeillaient encore.

Elle pensa au jeune homme
Etendu sur un matelas à ses pieds.

L'aimait-elle ?
Elle n'en était plus sûre,
Du tout,
Mais n'osait encore se l'avouer.
Depuis bientôt trois mois ils se voyaient
Et déjà il ne présentait plus le même attrait :
Ils n'avaient en fait pas grand-chose en commun.

Mais il était arrivé la veille
Et il n'y avait nul autre endroit où le faire dormir...

Elle continuait de somnoler,
Laissant vagabonder ses pensées.
Elle rêvait, fleur bleue irrémédiablement romantique,
Au Prince Charmant,
Le vrai.
Oh, elle n'était pas dupe,
Elle savait bien qu'il serait affublé de quelque défaut !
Mais elle espérait un grand amour,
Etre un jour courtisée
Et follement aimée.
Elle s'inventait des histoires
De couple uni autour duquel caracoleraient trois joyeux lutins...

Il est dans son lit.
Elle ne l'a entendu y grimper,
Sans doute s'est-elle assoupie.
Elle lui demande de descendre,
De la laisser tranquille.
Sa main déjà est passée
Sous sa chemise de nuit :
Elle la repousse.
Il est opiniâtre
Et revient à la charge, les doigts sur son bas-ventre.
Elle se tortille pour se dégager.

Elle adorait Michel Polnareff,
Il ne le savait que trop bien.
Elle songeait parfois, les joues rosies,
Qu'un jour, peut-être,
Un homme l'aimerait et oserait lui murmurer de tels mots,
"Moi je veux faire l'amour avec toi" !,
Qu'il pourrait avoir pour elle de tels désirs
Et les lui dire sans détours...

Alignant à peine trois mots de français,
Il savait pourtant chanter ceux-là en boucle.
Elle ne supportait plus cette mélodie,
Elle l'abhorrait même en vérité,
Dans sa bouche à lui,
Car il était clair pour elle
Que ce n'était pas à lui qu'elle se donnerait...

Il chantonne à son oreille.
Elle rit encore, fredonnant sa réponse, négative.
Il s'enhardit,
S'affalant sur son corps.
Elle prend soudain peur.
Non.
Non...
Non !

Elle ne peut trop fort parler,
Ne veut effrayer ses petits frères de l'autre côté de la cloison,
Ne veut voir entrer ses parents :
Elle ne peut se montrer à aucun d'eux dans cette tenue,
La robe de nuit relevée au-dessus de la taille,
Aucun sous-vêtement ne cachant son intimité !

Que faire ?

NON, NON, NON, NON, NON, NON, NON, NON...

...

Elle ne parvient pas à le repousser,
Lui pourtant gringalet.
Elle a si peur,
Si honte.
Elle ne parvient plus à lutter.

Non.

Que nul n'entende !

Elle sent son sexe,
Immonde, froid, inquisiteur.
Il lui écarte violemment les cuisses.

Elle pleure.
Non.
Même si elle ne prononce plus ce mot,
Son visage roule de droite à gauche,
Puis de gauche à droite,
Sans discontinuer.

Il la pénètre,
Quelques secondes,
A peine :
Il a déjà éjaculé.

Elle est salie,
Les draps sous elle sont maculés.

Elle ne peut bouger,
Tétanisée de terreur, de dégoût, de honte.

Il rit.

Aujourd'hui encore,
Elle entend résonner ce rire...

Lorsqu'elle a pu se relever,
Elle a essuyé ses larmes d'un geste rageur,
L'a giflé,
Puis s'est dirigée vers la salle de bains.
Elle y a croisé sa maman,
Lui a juste dit, en baissant les yeux,
Qu'elle avait besoin d'un gant de toilette.
Elle a couru frotter ses draps,
Ne s'apercevant pas tout de suite du liquide qui coulait le long de sa jambe.
Elle n'osait regarder.
Sans doute saignait-elle,
L'hymen déchiré ?
Non, rien de cela.
Juste des spermatozoïdes
Qui s'échappaient.

Ce n'est que plus tard que des questions l'ont harcelée :
Pouvait-elle avoir été contaminée ?
Elle ne le connaissait presque pas.
Et... N'arrive-t-il jamais qu'un viol fasse d'une enfant une maman ?

Une question elle a par contre très vite éludée :
Porter plainte ?
Que tout le monde le sache,
En souffre ?
Non, non, non.

Qu'elle le garde en elle,
Qu'elle l'enterre,
Au moins pour le moment...

Oh... Et rassurez-vous néanmoins pour la chanson !
Elle l'écoute désormais à nouveau,
Des frissons lui parcourant la peau,
Lorsqu'on la lui susurre à l'oreille...